13 de jul de 2019, 11:46 por Ascriber
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| Cânone: | Baseline |
| Série: | À Prova de Falhas |
| Cânone: | Baseline | Série: | À Prova de Falhas |
A vida na Igreja Malthusiana era dar e receber. Dar e receber. Coisas ruins eram coisas boas e coisas boas eram coisas ruins. A salvação da humanidade por meio de ações feias - o bem supremo por mil cortes de pecado. O engraçado era que a maioria dos malthusianos negava isso! Ninguém quer olhar para o sangue em suas mãos.
Ajna Hadžić, no entanto. Dar e receber, o bom era ruim, essa era a vida dela. Em tudo.
Ela sempre conseguiu dormir em qualquer lugar. Sua gentil e velha vizinha, uma mulher que lutou contra os nazistas na guerra, quando os iugoslavos matavam os alemães e não uns aos outros… O que ela dizia? Como ela a chamava? A pequena Ajna, um anjo preguiçoso, escalando a cerca em um momento e roncando no outro, fugindo das tarefas com um bocejo e um sorriso sincero. Então elas comiam cevapi caseiro e a velha senhora contava histórias. As bíblicas estavam perdidas na pequena Ajna.
Vida longa ao Marechal Tito, certo.
Dar e receber. O bom era ruim.
Ela estava dormindo em uma van sem identificação, lotada de aberrações e fanáticos, saltando pela decrépita infraestrutura americana. Isso era bom, o descanso era essencial para a sobrevivência - a adrenalina podia mantê-la acordada, mas rapidamente a torna uma tola. Os pesadelos não eram bons.
Fumaça acre, gritos, figuras meio lembradas misturadas com cenas de documentários assistidos uma década depois. Cenas infernais que não eram exatamente precisas para o que aconteceu, mas estavam gravadas em sua mente e alma. Bósnios arrastados para fora das casas, homens armados em uniformes largos, ela estava escondida na casa da velha senhora e então eles sempre a encontravam. A pequena Ajna só ouvia as súplicas e os tiros, nunca via o ato, apenas as consequências apodrecidas - mas ela tinha feito muitas memórias para preencher a lacuna. Uma mulher de olhos mortos em uniformes largos, um homem vitruviano ensanguentado em seu ombro, uma Kalashnikov em sua mão… essas memórias eram reais, exatamente como aconteceram, exatamente como ela as fez.
De repente ela não era mais a pequena Ajna, a arma estava em suas mãos, e havia pena nos olhos de seu eu mais jovem. Pena, raiva, condenação, tiros. Dormir sem sonhos era um deleite.
E havia mais. Ela viu mais, este mundo e outros mundos, não de suas memórias. Caída por uma bala no Congo, malária na selva, dilacerada por um monstro incompreensível em um campo de sal árido onde o céu tinha duas luas e uma estrela com halo, mil outras ao longo dos anos. Ela viu mortes em lugares dos quais mal havia escapado com vida, viu sua morte em lugares que não existiam na Terra, túneis claustrofóbicos e cidades em ruínas e campos abençoados por flores.
Foi o suficiente para abalar a alma. Ela era a última Adja Hadžić que existia e existiria? Condenada a morrer uma morte miserável por uma causa indigna. Nunca em armadura brilhante, roupas limpas ou um sorriso satisfeito… agonia, fadigas sujas, trapos, botas de cano alto.
Uma célula de terceira categoria na Igreja de Malthus estava longe de ser uma causa digna. Fatalismo, apatia, te levavam para o esgoto do mundo - para a realidade passada, para o submundo anômalo - e te mantinham lá.
Sentindo-se um pouco pior, ela abriu os olhos, espiando o interior da van. Máscaras de gás, contadores Geiger, capuzes ambientais rudimentares — não que muitos os usassem — equipamento para a tarefa em questão. Uma tarefa e tanto, um local da Autoridade nuked e um jackpot de anomalias para roubar nas ruínas.
Malthusianos gostavam de matar com intenção, agir com propósito, impedir a catástrofe malthusiana e salvar o mundo da superpopulação. Mas eles tropeçavam o tempo todo. Psicopatas héteros, bastardos sedentos por poder, escória comum… loucura de culto à carne, anomalias substituindo teorias, ricos idiotas sequestrando-os para matar os pobres por interesse próprio assustado. Ela não estava mentindo para si mesma, eles eram ladrões aqui, furiosos, matando e pegando o que podiam. Não era sempre que o banco explodia as portas do próprio cofre, e se a resposta da Autoridade fosse tão chocada e confusa quanto seu contato alegava? Eles poderiam até entrar lá vivos.
Contato, certo. Cavalgando na frente, terno manchado de suor, falando de ricos ferrados. Vagando pelo Congo devastado pela guerra um dia, um 737 particular para o Canadá e um salto para o Colorado, viagem miseravelmente quente para o sul agora. Sem dúvida, havia um malthusiano rico e desesperado financiando todo esse show, atraindo as células inescrupulosas e mercenárias para seu serviço temporário, convergindo para o "Sítio-014" como mariposas para a chama. O que aconteceu com as mariposas?
"Yo, Bandana, você acordou?" uma voz chamou - era Billiards, o fanático por facas.
Malthusianos de baixo nível geralmente não usavam nomes reais uns com os outros. Alguns eram autoatribuídos, como a habilidade autoproclamada de Billiards com um taco, alguns eram vestimenta ou temperamento. Adja usava uniformes largos e uma bandana suja amarrada na cabeça, então ela era Bandana. Ou Dana, pronunciada como as duas últimas sílabas de bandana, tanto faz. Não como Marcus e seus pacifistas, conferências e paz e conversa educada.
"Como diabos você dorme nesse forno de castelo inflável?" Billiards reclamou, já perdendo o interesse, provocando seu polegar com uma lâmina. Dana revirou os olhos diante da visão. Multa por intimidar um jornalista ou trabalhador humanitário estranho, a Autoridade simplesmente atiraria nele.
Eles estavam trazendo as armas grandes, no entanto. Dana se levantou através da pressão de corpos, espiando pelas janelas da porta traseira, rindo da visão. Reboques de cavalos atrás de caminhonetes, era onde eles mantinham os Mártires. Coisas estranhas, Mártires com M maiúsculo; monstros grotescamente mutantes e bombados, quase humanos, desesperados o suficiente ou drogados o suficiente para se entregarem totalmente à magia do sangue e à "evolução acelerada" experimental que os "cientistas" de má reputação da Igreja vendiam.
Corpo e alma para a Causa, mantidos em correntes de ferro e correntes anômalas, com pontas ornamentadas em suas espinhas e amuletos que distorcem a mente em volta do pescoço. Os melhores entre eles eram monstros. Havia uma metáfora desagradável em algum lugar ali.
A paisagem era árida sob o sol poente, arbustos ásperos desenhando longas sombras sobre a poeira. O céu estava lindo; sem poluição, sem neblina, tons de laranja e rosa encharcando as nuvens de algodão. Dana não estava olhando para cima, no entanto. Atiradores da Autoridade não se escondem nas nuvens, eles se escondem atrás de pedras e câmeras escondidas. Além disso, vigiar aeronaves era trabalho de outra pessoa, e se uma viesse? Pura sorte para sobreviver, rezar para que o míssil antiaéreo soviético de bosta do Moxie realmente funcionasse.
Beleza enganosa. Ótimo de se ver, mas se você se perdesse aqui, a exposição te mataria rápido. Ótimo lugar para construir uma instalação secreta.
A unidade Malthusiana marchava em fila única solta, os últimos quilômetros antes da entrada da mina - e além dela, o Sítio da Autoridade. O barulho suave do equipamento, os grunhidos tensos e os ruídos esmagadores dos Mártires sobrecarregados com cargas pesadas. Nenhuma mina terrestre, pelo menos, um grupo avançado supostamente havia limpado o caminho e eles ainda não tinham encontrado seus corpos na trilha…
Uma voz esganiçada quebrou o barulho proposital. Convertido recente, universitário novato que sabia muita bosta inútil. "As pessoas da areia sempre caminham em fila única para esconder seus…"
"Cala a maldita boca, santo inferno," alguém gritou do fim da linha.
Um bruto de peito nu, enfeitado com correias e equipamentos, virou-se para encarar o garoto. "Essa não é nem a citação certa, idiota. As pessoas da areia sempre andam em fila única. Você acha que estamos andando agora?"
"Onde estão os cavalos, caramba? Cavalos não contam nos cálculos populacionais da Malthus, todos nós poderíamos ter um." outro Malthusiano brincou, provocando risadas dispersas na fila.
Dana balançou a cabeça, então se encolheu com os tiros, ecoando de algum lugar à frente - eles não estavam chegando perto da entrada da caverna? Ela mergulhou na terra, acompanhada por meia dúzia de outros Malthusianos - sobreviventes - enquanto os Mártires estavam parados com desprezo e muitos outros apenas ficaram boquiabertos, tentando descobrir a fonte dos sons.
Uma pausa — silêncio nas terras áridas — Dana se recompôs, furiosa com o quão moles eles tinham se tornado. Sua unidade não era nova, eles quase todos tinham sido contrabandeados de operações no Congo… inferno, ficar em pé no meio do tiroteio era quase seguro lá, com o quão terrível a mira dos moradores locais geralmente era. Fácil zombar disso, esquecer o perigo, ficar mole. A segurança da Autoridade atirou direto, mas Dana os deixaria descobrir isso por si mesmos esta noite. Se eles ao menos conseguissem entrar na instalação.
A fila estava lenta, alguns caras correndo para frente, não querendo ser pegos em campo aberto. Ela se juntou a eles, rifle em uma mão e punho cerrado na outra, seu braço esculpido, feridas ritualísticas intrincadas ardendo no vento empoeirado. Passando por trinta Malthusianos, e lá estava a entrada da mina - mais dez parados ao redor de algumas figuras caídas. Havia sangue.
Chegando mais perto, ela viu que as vítimas não eram atiradores da Autoridade - um cara de camisa xadrez, boné esportivo, morto como o inferno, de bruços em uma poça de seu próprio sangue. E - ah, e presumivelmente seu filho, um jovem rapaz, joelhos dobrados até o peito e rosto enterrado em seus braços. Ele também foi baleado, mas provavelmente não estava morto ainda. Alguns rifles de caça estavam na terra, cartuchos… os Malthusianos estavam gritando uns com os outros, balançando os braços, tipo reação de bosta. Aqui vamos nós.
"-sim - sim eles estavam atirando, tanto faz, é para isso que temos os uniformes!" o comandante gritava, gesticulando para dois Malthusianos vestidos com trajes da polícia local. "Nós os mandamos embora e a maldita da Autoridade cuida deles para nós. Imbecil!"
Dana franziu os lábios, sem se aproximar mais. O comandante atual (eles nunca duravam muito) era um intelectual autointitulado, e "imbecil" era a pior coisa que ele poderia dizer. O cara que estava sendo repreendido estava olhando de cima a baixo, para as vítimas e de volta para o comandante, claramente envergonhado. "Senhor - eles não deveriam estar aqui. Dois moradores locais idiotas atirando pedras aqui, nós pensamos que eles eram o Inimigo-"
"Não posso confiar em você para nada, Barnes. Apenas - caramba - cuide do garoto, deixa ele na entrada." o comandante estava rosnando agora, "Em breve conheceremos o verdadeiro Inimigo. Barnes, especialmente você, você é o homem de referência nesta op." Ele enfiou um dedo no peito de Barnes, então se virou e saiu furioso em direção à entrada da mina.
Barnes piscou, sem entender muito bem uma sentença de morte quando a ouviu. "Nossa, cara -" ele disse fracamente, forçando um sorriso para os Malthusianos claramente antipáticos, "ele me diz que sou o homem de referência, mas eu preciso, você sabe, me livrar do garoto. Trabalho ali, trabalho aqui. Se decida, certo? Não pode me culpar."
"Você poderia ter feito isso agora," uma mulher com máscara de gás apontou, mas ninguém fez nenhum movimento para terminar o trabalho. O garoto estava soluçando baixinho, ele estaria de cabeça erguida e olhando incrédulo para o pai daqui a pouco. Geralmente era assim.
Barnes olhou em volta, vendo rostos pouco amigáveis, e se fixou em Dana, dizendo, "Ei, eu sei que você está - eu tenho que - você pode, você sabe, fazer o que você faz, eu faço o que eu faço, certo?"
Ela fez uma careta, amaldiçoando interiormente sua reputação. Quieta, dedicada - embora preguiçosa - e nunca se queixava de acabar com o sofrimento de um infeliz. Feche os olhos, ignore o que você fez, passe o golpe final para a Bandana ali.
"Dana?" ele perguntou novamente.
"Sim. Boa sorte lá na frente." Covarde, ela queria dizer, mas dar de presente um motivo para invejar você em um grupo tão instável e violento como o dela era… estúpido.
"Cara, obrigado," Barnes disse sinceramente, virando-se e correndo para a entrada da mina. Um dos outros Malthusianos riu, incrédulo - Barnes pensou que Dana estava falando sério - e a unidade passou pela entrada, com os Mártires hulkling se abaixando sob as vigas de suporte.
Dana se ajoelhou ao lado do garoto, passando um braço em volta do ombro dele, resistindo aos seus esforços para afastá-la. "Ei, cara," ela disse baixinho, "Parece que está doendo. Você parece ferido, não é…?"
Fantasmagórico, quase incompreensível, um sussurro retornou. "Sim."
"Cara durão. Você não está chorando, está?"
Ele fungou, tentando levantar o olhar - Dana gentilmente manteve a cabeça baixa. "Não. Papai, ele…"
"Bem, ele está bem," ela disse, sua voz cheia de calor. "Seu pai também se machucou, mas eu o examinei, ele está bem. Ele só não quer que seu filho chore. Você consegue fazer isso, certo? Aqueles caras bravos, eles se foram, precisamos ficar quietos."
"Okay."
"Aqui, deixa eu…" Dana estendeu a mão por baixo dele e pegou o garoto, carregando-o até a entrada da mina e colocando-o no chão com cuidado.
"Papai não está bem, senhorita." ele disse suavemente. Dana não tinha visto como a luta tinha se desenrolado - mais mentiras não ajudariam.
"Ele está bem, acredite em mim. O que está aqui… não está realmente aqui. Não é tudo. Vê todas essas rochas?" ela perguntou, apontando para o chão - o sol estava lançando sombras moribundas sobre a superfície irregular, mil alfinetes esticados e engolidos pela escuridão mais profunda na mina. Havia pequenas luzes dançando ali, a unidade Malthusiana avançando, parecendo tantos vaga-lumes à noite.
"Rochas," ele repetiu, confuso. Um suspiro doloroso, sua mão apertando seu lado ferido.
"Milhares delas," Dana disse, "e cada uma delas é você. Você está de volta em casa, você está na escola, você está doente na cama, tudo isso aconteceu e eles estão acontecendo todos de uma vez. Esta não é a única coisa acontecendo com você. Qual é o seu nome?"
Ele não respondeu.
Dana deu de ombros, levantando-o e segurando seus braços com força. "Este não é o fim. Outros mundos, você já está lá, é você… seu pai foi mais longe lá dentro. Ele está se escondendo, ele está esperando por você. Ele está me perguntando onde você está, por que está demorando tanto."
Com um empurrão gentil, ela soltou o aperto e ele cambaleou para frente. Ele não entendeu, talvez não acreditasse em uma palavra do que ela disse… isso importava? Ele deu um passo hesitante em direção à escuridão, provavelmente com medo de olhar para trás - mas ela não queria que ele tivesse medo agora. A confusão estava ok.
Silenciosamente, Dana tirou o rifle do ombro, levantando-o. Ela olhou para trás, para a paisagem opaca de cobre - mesmo que ela o consertasse, a exposição o mataria rápido. E havia outra unidade Malthusiana, avançando da mesma estrada, faixas ensanguentadas, membros em pedaços de pau, Mártires grotescos elevando-se sobre a coluna… cultos de carne sempre se atrasavam, e cultos de carne fariam pior com ele.
Não minta para si mesma aqui. Outro pecado cortou sua alma, assuma, veja se você consegue viver com isso. Ela levou seu rifle até o ombro, mirou cuidadosamente na cabeça - impossível errar a essa distância - e atirou.
Essa não era toda a verdade. Dana atirou, matando o garoto instantaneamente, arrastando o cadáver do pai para dentro e pisando sobre os dois corpos para seguir sua unidade. Essa era a verdade, foi o que ela fez. Dar e receber. O bom era ruim e o ruim era bom.
O ar assobiava pelo túnel da mina, olhos para cima, seguindo os tênues bastões luminosos saltando do homem à sua frente. Ela conseguia se imaginar se perdendo ali, deitada ao lado de um balde enferrujado forjado em 1875 e desaparecendo no esquecimento escuro como breu.
Realidade: você morreria de sede e provavelmente enlouqueceria. O júri não sabia se isso era melhor do que qualquer coisa que encontrariam no Sítio; você podia ouvir sopradores artificiais, respiradouros, trovões acima; a presença opressiva de um Sítio da Autoridade já pesando sobre túneis de um século e meio de idade.
Eles passaram por um cadáver fresco - ela não conseguia discernir muito na meia-luz assustadora, mas o homem era um funcionário da Autoridade com doença de radiação avançada. A mão direita ainda segurava uma pistola, com a cápsula no chão; de alguma forma escapou até aqui, apenas para tirar a vida.
Seu cartão de identificação foi roubado por alguém na frente, mas Dana se ajoelhou para ler a etiqueta de seu uniforme -
JESUS MENENDEZ 1C UNIÃO DE MANUTENÇÃO
Ela pegou um pequeno livro e virou páginas bem gastas para um lugar vazio. Jesus Menendez estava rabiscado com uma caligrafia infantil — o ensino fundamental havia sido interrompido pelas Guerras Iugoslavas — ao lado de um enxame de nomes, dois deles recentes.
Patrick Malone e Marsden Malone, pai e filho, apodrecendo na entrada da mina.
Bandana se levantou e correu atrás dos outros.
Um pouco decepcionante e aterrorizante, suas primeiras impressões de uma instalação real da Autoridade. Paredes de concreto e escritórios padronizados, portas de cofre e armários de zelador, muito normais e muito extensos. Até onde isso foi? Difícil não pensar em seus recursos, na futilidade de sua luta.
Nenhuma recepção de boas-vindas, felizmente. Através do buraco na parede, dividindo-se, quebrando e agarrando. Quatro horas era tudo o que o contato lhes daria.
O bater das botas e o barulho do equipamento atrás deles capturaram instantaneamente a hiperatenção de Adja, ecoando alto em ouvidos atentos. Os outros Malthusianos também ouviram, virando-se com graus variados de alarme; Dana foi mais rápida, girando rápido, jogando-se contra a parede e erguendo o rifle.
Um momento depois, reconhecendo com os olhos arregalados, ela estendeu a mão e agarrou o Malthusiano mais próximo para puxá-lo para trás. "Para trás, caramba!", ela sibilou para os outros.
Botas batendo, rostos mascarados, arrogância em sua postura - não da Autoridade, mas certamente não amigáveis - três homens blindados e equipados, soldados, envoltos em capas pesadas e equipamentos modernos. Óculos de visão noturna nos capacetes vermelho-sangue, homens vitruvianos com sangue vermelho respingados sobre suas capas, vislumbres de armaduras e facas ritualísticas por baixo. Bem financiados, bem equipados, totalmente implacáveis, amaldiçoados com habilidades incríveis - eles nem sequer tinham armas!
Operadores de elite, o exército privado de algum Malthusiano rico, Dana já tinha visto isso antes. Eles entraram no caos causado por células menores, como um bisturi, extraindo um dispositivo do Juízo Final ou alguma bugiganga brilhante, algo específico. Saia do caminho deles como insetos no caminho dos gigantes, ou eles jogariam seu cadáver de lado sem perder um passo. Ela olhou para a direita e para a esquerda, sua unidade havia se achatado contra as paredes, até mesmo Barnes…
…exceto por um homem, BDUs baratos e uma pistola emperrada, mais fanatismo do que bom senso na frente. Ele estava olhando para os intrusos, levantando sua pistola e abrindo a boca para desafiá-los, e ele estava morto. Um braço fervente, vermelho e rosa, disparou de debaixo da capa - uma mão com garras presa sobre sua cabeça, rasgando seu pescoço e órbitas oculares, os dedos calcificados se dobrando e se movendo de forma não natural, cravando-se nos pontos fracos. O Malthusiano menor nem conseguiu levantar seus próprios braços e lutar contra o aperto mortal. Morto e jogado para o lado como uma boneca de pano, batendo na parede e caindo em descrença borbulhante e sem olhos.
Dana permaneceu imóvel, como os outros, em uma mistura de choque e pragmatismo. A vítima estava no caminho deles e, com certeza, os três elites seguiam em frente descuidadamente. Nem uma palavra de olhar foi dispensada aos camaradas do morto, e por que o fariam? Quem lutaria com eles por seu "amigo" em uma unidade Malthus miserável e de baixo nível?
Um homem com uma espingarda e uma máscara de gás conseguiu gritar em protesto, insultando-os, mas foi ignorado com segurança. Ninguém mais fez um movimento ou um som…
Oh, bosta. O cara de peito nu - Morris, não é? Ele silenciosamente deu um passo à frente, estreitando os olhos, erguendo o rifle.
Algumas coisas aconteceram em três segundos.
Morris disparou uma longa rajada nas costas dos elites, quebrando o capacete de um deles e dando tiros nas costas - o elite tropeçou, caindo no chão.
O segundo elite se virou, o manto ensanguentado ondulando como uma auréola, um braço fervente se projetando e se estendendo por quinze metros como elástico; ele empalou Morris nele, os dedos cravando-se e os tendões esticando com um squelch enquanto algum órgão era esmagado.
O terceiro elite dobrou o passo, desaparecendo na esquina, sem dúvida empenhado em sua verdadeira missão.
Dana olhou de soslaio para Morris, o sangue escorrendo de sua boca e segurando fracamente o braço empalado em seu peito. O segundo elite estava imóvel, curvado e preparado para mais violência, desafiando-o a fazer qualquer coisa a respeito; o elite ferido gemeu, tentando se levantar usando uma maca errante.
Lutar ou fugir, Adja.
"Matem eles caramba!" Dana uivou, erguendo o rifle e recuando para trás de uma reentrância na parede.
Ela estava atenta ao moribundo Morris, mas foi rápido demais para reagir; o segundo elite jogou o cadáver empalado para o lado, colidindo com Dana e prendendo-a sob uma pilha emaranhada. Sangue nos olhos, sangue na boca. Ela cuspiu palavrões, tentando empurrar Morris - tiros trovejando ao seu redor - gritando. Um Malthusiano com máscara de gás foi empalado, voando pelo corredor e engolido por uma boca com muitos dentes.
O primeira elite - ambos estavam feridos agora, sob a tempestade de balas - correu em direção a eles de quatro. Feral, um cachorro louco, atacou o Malthusiano mais próximo, perdendo o resto do capacete e um quarto do crânio no processo. Indiferente aos ferimentos, sua vítima lutou para manter as mandíbulas afastadas – cães loucos, maravilhou-se uma parte distante de Adja. Vista-os da melhor maneira possível, ainda assim um cara ou coroa para cada Malthusiano entre habilidade e insanidade.
Dana olhou para cima - os Malthusianos com máscaras de gás e com a cabeças arrancadas, se contorcendo, murchando sob os tiros de uma dúzia de armas. Ela olhou de volta para a luta no chão - tudo no intervalo de um segundo. Alguma chave havia sido acionada, bem no fundo dela, e aquele fogo raro estava queimando junto com a adrenalina. Não, aberração. Mais uma não.
Ela saiu da cobertura e correu, cobrindo o terreno rapidamente, empurrando dois camaradas para o lado - fazendo-os cair - para que ela não levasse um tiro nas costas.
O sangue subiu, a respiração queimando seus pulmões, agarrando o elite pelos ombros, o impulso e os músculos tensos arrancando-o de sua vítima. Perto demais para o rifle - ele caiu com estrondo, girando no chão - Dana estendeu a mão, cerrou o punho e o desceu com um estalo no crânio escancarado do elite. Um, dois, três golpes, agitando-se e sua bota acertou, chutando Dana direto através de uma porta.
Dor, abafada pelas grossas fadigas. Concussão, não mitigada pela bandana na cabeça. Ouvidos, zumbindo com o uivo animal de agonia do elite - seguido de perto pelo elite, de quatro, saltando pela entrada em ruínas.
"Bosta!" ela engasgou, rolando para o lado e sentindo garras rasgando seu tornozelo.
Com a cabeça latejando, ela se levantou, olhando ao redor - eles tinham pousado em algum tipo de estação de bombeamento, uma mesa suja, uma parede de canos e válvulas. Enredado em uma confusão de canos, se desembaraçando rapidamente, o elite rosnou e levantou o braço -
"Bosta!" Dana repetiu, procurando uma arma melhor – sua faca de cinto era pequena demais para esta fera. Um pé-de-cabra enferrujado, coberto de poeira, ela mal o envolveu com os dedos quando o elite estendeu a mão - por quase dez metros - e agarrou seu pescoço.
Todo mundo tem um plano até levar um soco na boca. Ou ser sufocado. O instinto tomou conta do oxigênio, o elite puxando-a, uma bocarra de pesadelo cravada em um crânio meio perdido na outra ponta. Dana soltou a cadeira - ar rápido, impulso, e bateu o pé de cabra na orelha esquerda.
A pressão foi liberada, o oxigênio voltou para seus pulmões - pensando agora, Dana agarrou o elite momentaneamente atordoada pela garganta, ergueu o pé-de-cabra e caiu de volta no buraco em seu crânio.
Ele quebrou ao meio. Ela olhou para o coto em sua mão – sem problemas. Mude o aperto, apunhale-o na orelha, aproveite para colocá-lo de joelhos.
Parece bom, Adja.
Menos bom era o barulho feio, estalado, que subia da bile que saía de sua garganta - pele fervendo, espinhos. Ela não teve muito tempo – outro olhar, a parede de canos. Um dos maiores e mais baixos parecia enferrujado. Parecia fraco.
FLUXO DE ESCOAMENTO - ANEXO DE CONTENÇÃO OBERON - SÍTIO 014 CA/RF 03
"Bom o suficiente," ela murmurou, puxando-o para cima, balançando para trás como um grande tronco - uma mão fervente estendendo-se para detê-la - esmagando a cabeça no cano marcado. Ele dobrou, ela balançou novamente, abrindo-o e liberando uma torrente de líquido preto que diminuiu rapidamente.
Aqueles olhos estavam balançando no fluxo?
O elite estava gritando, apertando seu rosto encharcado e arruinado, gritando. Globos oculares crescendo em suas bochechas, nas pontas e no pus fervente… Dana olhou para baixo e encontrou um globo ocular em sua mão esquerda, onde o líquido havia derramado sobre ela.
Merda. Não consegui nem saquear o cadáver, depois de todo aquele trabalho. A sala estava ligeiramente recuada no chão, em relação ao corredor exterior, enchendo-se de líquido, e Dana não confiava nas suas botas esfarrapadas.
Ainda respirando com dificuldade e bastante irritada, Dana roubou o que pôde - um pingente brilhante cortado de seu pescoço, uma adaga ornamentada amarrada na parte interna do manto Vitruviano. Com os bolsos do uniforme um pouco mais pesados, ela cambaleou até a mesa da sala. Uma pequena pia embutida na parede; Estremecendo, Dana fechou a mão livre em punho e apertou o olho, os sucos jorrando, lavando-o com água da Autoridade. Olhos rasgados, uma cavidade de carne, que deixaria uma cicatriz feia; melhor do que o cadáver caído no canto.
Ela voltou para o corredor, sua ausência despercebida, típica da unidade deles. O segunda elite foi completamente saqueado – como diabos Barnes ainda estava vivo?
"Não foi tão ruim," Barnes disse, como o idiota sem cérebro que ele era. "Onde está a Autoridade, hein?"
Que bom que você pôde conhecê-los. Dana riu, apesar de tudo, do cadáver crivado de balas de Barnes.
Lá estava a Autoridade. Bem na frente deles, segurança armada, uma emboscada brutal. Lata de tinta de… algo que não era tinta, rolou e explodiu entre os Malthusianos, metade deles olhando para ela como uns idiotas. Algum tipo de lobby, grande o suficiente para prender uma boa dúzia, mas não grande o suficiente para a Igreja pressionar com números absolutos.
Da parte de Dana, ela escolheu uma coluna de suporte de aparência sólida e correu até ela. Agora, se Billiards - o fanático por facas - parasse de gritar com as chamas grudando em cada membro, ela poderia se concentrar. Gritos, tiros, um tiroteio de verdade. Ela estava mergulhada nessa bosta há uma década.
Um Malthusiano agitando um machado saiu do esconderijo - Dana tinha quase certeza de que pertencia a uma unidade totalmente diferente, misturada ao caos - correu cinco passos e depois desabou como uma marionete com as cordas cortadas. Outro homem, com AK atirando na cintura, tentou segui-lo - ele caiu depois de dois passos. Idiotas. Suprimir e avançar, bosta básica… a Autoridade, mesmo com queimaduras de radiação e encostadas na parede, não errou como os guardas assustados da aldeia.
Uma granada passou ricocheteando, gritando, uma explosão – Dana trocou olhares com um Malthusiano com máscara de gás atrás de um pilar oposto. Hora de ir.
Correndo, atirando, o outro homem morrendo; pura sorte que ela conseguiu.
Ela deslizou para se cobrir, fazendo uma careta de dor no tornozelo, na mão e em todo o corpo. Agora os canhões da Autoridade trovejavam a poucos metros de distância, vozes claras, eles sabiam que ela havia conseguido.
"Vocês estão morrendo como moscas!" um deles zombou.
"Cães! Morrendo como cães de bosta!" outra voz acrescentou.
Dana relaxou atrás do pilar desmoronado, examinando-se e perguntando-se se ainda tinha aquela granada. Ela olhou para trás, casualmente, e um sorriso cruel apareceu em seu rosto.
"É?" ela chamou, observando o Mártir sangrando trovejar em direção ao saguão - curvado, alto demais para o teto, ganhando velocidade - "Carne moída, amigo."
O Mártir atacou, as correntes chacoalhando e os olhos escondidos sob uma testa grosseiramente calcificada. Ele levantou um braço para proteger o rosto - não adiantou, o fogo concentrado o despedaçou, perfurando seus olhos, respingos de sangue e icor. Cego e berrando, o Mártir avançou, agarrando um guarda de segurança blindado e prendendo-o à parede, esmagando os ombros contra a parede rachada.
"Carne de cachorro!" Dana gritou, quase rindo, chocada por uma força semelhante à de um trem passando por ela com intenções violentas. Pela misericórdia de Alá, ela estava muito longe.
Adja afundou-se um pouco mais atrás do seu pilar, sabendo que o trabalho estava praticamente concluído e que um número preocupante de balas Malthusianas passava voando por ela. Seria um pouco cômico, mas também muito estúpido, levantar-se como um demônio vingador para matar os bandidos dispersos da Autoridade e levar um tiro instantâneo nas costas. Ela estava bem onde estava, ouvindo os gritos, bem na bosta mas não fundo o suficiente para se afogar.
Ela olhou por cima da borda do pilar - o primeiro cara estava caído no chão, outro guarda estava se abaixando sob o golpe cego do Mártir, recuando - mais longe, alguma mulher do tipo cientista estava gesticulando.
Então, ela viu algo corajoso. De um pequeno armário de suprimentos - um adesivo de esfregão na porta - um homem grisalho de macacão se inclinou para fora, com um balde na mão. Algum tipo de zelador? Com um puxão rápido, ele mergulhou o furioso Mártir em um líquido dourado brilhante, e a outra mão revelou uma tocha de acetileno acesa presa com fita adesiva ON. Um lance - e Adja estremeceu quando o zelador foi baleado, tropeçando para frente, pegando fogo com o Mártir. Os dois estavam gritando e Adja ergueu o rifle; disparando seus primeiros tiros certeiros da luta, derrubando o sofredor zelador no chão.
Depois, mais alguns na cabeça para ter certeza.
Alguns cadáveres da Autoridade estavam espalhados pelo chão - quase uma dúzia de Malthusianos no átrio, alguns deles capazes de mancar, traçando círculos ritualísticos na pele e injectando drogas de combate para os manter em movimento. Desleixado, indisciplinado, constrangedor. Os sobreviventes - agora grossos como ratos, misturados com outras unidades e células - enxameavam no saguão, desnudando os mortos. Matar a população foi um sacrifício nobre, mas não houve respeito pelos mortos aqui e agora.
Envolvendo os ferimentos com gaze roubada de um socorrista da Autoridade, sentindo-se totalmente entorpecida, Adja reconheceu vagamente um dos novos rostos.
"Olga, não é? Braço de garra?" ela chamou, sem resposta. "Braço de garra?"
Ele se virou, um sorriso dissonante contra o braço grotesco e manchado de pus do Mártir. "Olesk, é Olesk. Continuamos nos encontrando em lugares realmente ferrados."
Um bufo amargo e um sorriso sombrio. "Sim. Caindo como moscas, é como se um helicóptero nos atravessasse. Apenas alguns idiotas no final de um corredor, armadilhas idiotas no teto…"
Olesk franziu a testa. "Vou te dizer o porquê. Você - um exército, nós - passamos meses, anos, pisando na cara dos aldeões. Inferno, é uma sensação boa. Fingindo estar em guerra, fingindo levar a cabo a teoria da Malthus, as pessoas morrem, mas nunca há… nunca há uma ameaça real. Corremos como putas quando forças de segurança sérias aparecem."
"É assim que é," Dana deu de ombros. "Testando artefatos ferrados, experimentos, subornando e atirando em rebeldes locais."
"Trabalho constante, mas que te seduz, como aquela citação de 1984 - esfregar a bota na cara de alguém é bom. Repetidamente, superior em todo o caminho. Deixa você fraco, tira o músculo, embota a lâmina. E então você fica com essa bagunça," Olesk suspirou, gesticulando em direção aos corpos despidos que estavam empilhados em um canto.
"Parece certo," Adja franziu a testa, então seu rosto se contraiu; olhos brilhantes, voz cheia de travessura. "Inferno, Olesk, o que é isso? Os fracos morrendo, os indignos morrendo, e ouso dizer - os fortes sobrevivem?" Ela deu um tapa no homem Vitruviano estampado em seu traje, com um sorriso malicioso desenhado em seu rosto como uma faca.
Olesk considerou isso e caiu na gargalhada, "Sim, estamos vivendo Malthus e Darwin e todos os pensadores."
"Todo malthusiano pensa que está colocando a teoria em prática, que a exerce," Adja declarou, inclinando-se para a frente, ainda sorrindo, "e olha só, somos praticantes e vítimas, estatísticas, provadores de teorias, sujeitos de teste. Caramba, os caras da Autoridade são tão praticantes quanto nós!"
Ela atraiu alguns olhares estranhos dos malthusianos que passavam, mas ela e Olesk estavam rindo agora, que se danem. Sensação estranha. "Sim, bem, como eu sempre disse-"
Olesk fez uma pausa, olhando por cima do ombro; houve uma comoção mais adiante. Ele falou novamente, mudando de assunto, mais sério, "Eles estão encontrando coisas boas. Anomalias, em caixotes, quebrando fechaduras para entrar em lugares, você sabe."
"O jackpot," Adja disse desapaixonadamente, "Vou alcançar ele. Quantas unidades estão misturadas aqui?"
"Quatro, talvez cinco," Olesk respondeu, já indo em direção à porta.
"Sim. Nós nos separamos por causa de restos, que tal uma refeição completa?" ela murmurou, sentindo-se muito preguiçosa.
Um pensamento um tanto desagradável lhe ocorreu; havia portas de segurança especiais, leitores de cartão-chave e blocos nos quais você coloca a mão, como em um filme. Os mortos da Autoridade foram despojados de tudo - até mesmo de seus uniformes, especialmente dos uniformes, inestimáveis para futuros subterfúgios e infiltrações. Pobres coitados, mas Adja já tinha visto coisas piores e Dana tinha feito coisas piores.
Rastejando - os ferimentos estavam doendo muito agora, a dor continuava em seus joelhos em vez de uma ameaça de vida ou morte - Dana observou os corpos, incapaz de determinar a posição sem uniformes ou cartões-chave.
Ah, inferno. Hora de cegar a faca em alguns cotovelos. Xingando baixinho, Dana começou a cortar com a lâmina da serra.
Faça seus próprios cartões de identificação, hein?
Por fim, Dana levantou-se novamente, explorando a instalação labiríntica – uma instalação remota, aliás. Ela não conseguia imaginar o labirinto de pesadelo no centro que a bomba nuclear havia destruído. A casa do Inimigo… os tiros abafados haviam caído no esquecimento, no silêncio total. Apenas o estalido do contador Geiger balançando em seu quadril e o barulho das botas no concreto podiam ser ouvidos.
Um homem moribundo caiu contra a parede, outro homem ajoelhado ao lado dele, conversando. Porta do cofre, leitor de palma bem próximo a eles, vale a pena conferir.
Com o rifle em punho e mirando, Dana avançou silenciosamente até a entrada da sala. O moribundo olhava diretamente para ela, mas não se alarmava; olhos vidrados, homem cego. O que aconteceu com ele?
"Ei, amigo," ela disse, dedo no gatilho, "Sem movimentos rápidos."
Alarme de olhos arregalados, uma mão apertando um martelo ensanguentado - ficando imóvel enquanto olhava para o cano do rifle. O amigo do moribundo - ou colega de trabalho, conhecido, Dana lembrou a si mesma que a organização deles era muito menos propensa ao fratricídio do que os Malthusianos - considerava-o como um homem morto, em silêncio.
O que foi mais um cadáver? Era disso que Olesk estava falando, uma bota na cara de alguém, aquele néctar tóxico de superioridade. Um deus pairando sobre o mundo de outro ser humano, todo o seu mundo, vida e morte.
Mais um cadáver. Mancha de sangue no uniforme de Bandana, outro rosto gravado na memória de Dana, outro corte na alma de Adja Hadžić.
Ela abaixou ligeiramente o rifle, inclinando a cabeça em direção a outra porta. "Não vale a pena," ela disse.
Agonia em seu rosto, olhando para a porta e de volta para o moribundo. Mesmo assim, ele não falou.
"Ele se foi." Foi bom dizer toda a verdade. "Sussurrar em seu ouvido não mudará isso."
Ele se moveu - ela ficou tensa, pronta para uma investida suicida - e saiu pela porta lateral. Nem um momento antes - ela ouviu uma comoção atrás dela, olhou para trás e viu uma multidão de Malthusianos se reunindo, sangrentos e desagradáveis e à sombra de um Mártir hulkling.
Cara esperto. Ela atravessou a sala, consciente de que os outros Malthusianos estavam esperando que uma armadilha fosse acionada. Dana geralmente estava no meio da multidão, deixando os outros passarem por cima dos arames, mas que se dane. Talvez este fosse o fim.
"Quem é você?" o moribundo exigiu, voz rouca, não restava muito tempo.
Ela abriu a boca, depois fechou, Dana morrendo na garganta. Quem era ela? Bandana, Dana, uma bandida de nível médio - na melhor das hipóteses - em uma célula de terceira categoria de um grupo terrorista internacional, com sangue inocente nas mãos. Ajna Hadžić, uma garota soluçante encolhida em um armário enquanto os bósnios em sua aldeia eram arrastados para fora. Escória sem país e sem causa justa, realmente, condenada a morrer em seus sonhos. Presa na teia do submundo do mundo, vendo um homem morrer nas ruínas irradiadas de uma instalação que não existia.
Ela se estabeleceu em algo que os Malthusianos alegavam ser, mas ela - ela não era. Nunca foi, nunca seria, ela era outra coisa e muito menos impressionante.
"Eu," Dana disse, Bandana sorrindo, Adja mentindo, "Sou a mão direita vermelha-sangue de Thomas Malthus."